Antoniologia Poética

- mackie messer (bertolt brecht/ kurt weill) -

2009-09-16T17:06:00.000-07:00

Und der Haifisch, der hat Zähne
Und die trägt er im Gesicht
Und MacHeath, der hat ein Messer
Doch das Messer sieht man nicht

An 'nem schönen blauen Sonntag
Liegt ein toter Mann am Strand
Und ein Mensch geht um die Ecke,
Den man Mackie Messer nennt

Und Schmul Meier bleibt verschwunden
Und so mancher reiche Mann
Und sein Geld hat Mackie Messer
Dem man nichts beweisen kann

Jenny Towler ward gefunden
Mit 'nem Messer in der Brust
Und am Kai geht Mackie Messer,
Der von allem nichts gewußt

Und die minderjährige Witwe
Deren Namen jeder weiß
Wachte auf und war geschändet
Mackie welches war dein Preis?

Refrain
Und die einen sind im Dunkeln
Und die anderen sind im Licht
Doch man sieht nur die im Lichte
Die im Dunklen sieht man nicht

Doch man sieht nur die im Lichte
Die im Dunklen sieht man nicht

:: voz do além de Lotte Lenya

- a nossa cama é a nossa liberdade imediata (luíz pacheco) -

2009-09-14T16:11:00.000-07:00

Cá em casa a nossa cama é a nossa liberdade imediata. Tem os nomes que quiserem. É a cama do pai de família, austero e mandão, ou do dorminhoco pesado quando regressa embriagado para casa. É a cama do libertino. É o leito (suponhamos!) Luís-Qualquer-Coisa, XV ou XVI, do milionário, porque nela somos reis e milionários de ternura e de abraços, de palavras ciciadas; e é o catre sem lençóis, fracas mantas, e mau cheiro, do maltês que não sabe para onde o destino o manda (e somos isto, e que de longes terras viemos! quantos naufrágios! quanta coisa fomos largando para facilitar a marcha até aqui!), a enxerga do pedinte (e nós o somos também: porque temos falta de tudo e porque acordamos de manhã sem uma bucha de pão para dar às crianças e sem saber ainda onde o ir buscar).

:: Extracto de: "Comunidade" - Luíz Pacheco (Contraponto, 1964)

:: imagem retirada de: The Cloister, Museum and Church of Saint Peter Claver (1580-1654) Cartagena, Colombia

- explicação do poeta (daniel faria) -

2009-09-09T16:57:00.000-07:00

Pousa devagar a enxada sobre o ombro

Já cavou muito silêncio

Como punhal brilha em suas costas

A lâmina contra o cansaço

- extraído de: "Explicação das Árvores e de Outros Animais" (1998)
- foto: Dead of Night #4 (Ottawa, Ontario, 2009)

- crescer, esperar, eternidade -

2008-05-04T09:00:00.000-07:00

O tempo não é uma medida. Um ano não conta, dez anos não representam nada. Ser artista não significa contar, é crescer como a árvore que não apressa a sua seiva e resiste, serena, aos grandes ventos da primavera, sem temer que o verão possa não vir. O verão há de vir. Mas só vem para aqueles que sabem esperar, tão sossegados como se tivessem na frente a eternidade.

texto - Rainer Maria Rilke

imagem - Lund Torrol, heliotroped

...o inesquecimento...

2007-09-09T11:52:00.000-07:00

...sua voz era (é) um som maior...

2006-11-26T05:44:00.000-08:00

Rua do Ouro

Ai dele que tanto lutou e afinal
está tão só. Tão sòzinho. Chora.
Direcção da Companhia Tantos de Tal.
Cincoenta e três anos. Chove, lá fora.
Chora, porquê? Ora, chora.
Uma crise de nervos, coisa passageira.
É, talvez, pela mulher que o adora?
(A êle ou à carteira?)
Seis horas. Foi-se o pessoal.
O homem que venceu está sòzinho.
Mas reage:que diabo. Afinal...
E olha para o cofre cheínho.
Sim estou só ainda bem porque não? ele diz
batengo com os punhos na mesa.
Lutei e venci. Sou feliz
E bate com os punhos na mesa.
Seis e meia. Ó neurastenia
o homem que venceu está de borco
e sente uma grande agonia
que afinal é da carne de porco
que comeu no outro dia.
É da carne de porco ele diz
vendo a chuva que cai num saguão.
É da carne de porco. Sou feliz.
E ampara a cabeça com as mãos.
Durante toda a vida explorou o semelhante.
Por causa dele arruinaram-se uns cem.
Agora, tem medo. E o farsante
diz que é feliz diz que está muito bem.
Sim, reage. Que diabo. Terei medo?
E vê as horas no relógio vizinho.
Mas, ai, não é tarde nem cedo.
Ele, que venceu, está sòzinho.
Venceu quem? Venceu o quê? Venceu os outros
Os outros, os que o queriam vencer!
Arruinou-os, matou-os aos poucos.
Então não o queriam lá ver?
Sim, reage: Esta noite a Leonor
amanhã de manhã o Sàlemos
e depois? Ah o novo motor
veremos veremos veremos
Mas pouco do que diz tem sentido.
Tudo hoje lhe é vago uniforme miudinho.
O homem que venceu está vencido.
O dinheiro tapou-lhe o caminho.
Os filhos? esperam que êle morra.
A mulher? espera que êle morra.
O sóciuo? Pede a Deus que êle morra!
Só a Anita não quer que êle morra!
Ai, maldita carne, murmura
vendo a água que há no saguão.
Tinha demasiada gordura!
E veste o casaco e o gabão.
Passa os olhos pelo lenço. Acabou-se.
Vai sair. Talvez vá jantar?
É inverno. Lá fora, faz frio.
O homem que venceu matou-se
na margem mais escura do rio
ao volante dum belo Packard

:...TEUS OLHOS.MEUS SONS(2)...:

2006-10-13T04:49:00.000-07:00

--- olhos - cookie at tin pan alley, nyc (1983,nan goldin)
--- sons - love will tear us apart again(susanna and the magical orchestra)

:...TEUS OLHOS. MEUS SONS (1)...:

2006-10-03T11:31:00.000-07:00

--- olhos - event (lund torroll)
--- sons - throught the window pane (guillemots)

:...há.almas.aqui...:

2006-10-03T11:27:00.000-07:00

:...Você é Linda (do Caetano)...:

2006-08-27T09:19:00.000-07:00

FONTE DE MEL
NUNS OLHOS DE GUEIXA
KABUKI, MÁSCARA
CHOQUE ENTRE O AZUL
E O CACHO DE ACÁCIAS
LUZ DAS ACÁCIAS
VOCÊ É MÃE DO SOL
A SUA COISA É TODA TÃO CERTA
BELEZA ESPERTA
VOCÊ ME DEIXA A RUA DESERTA
QUANDO ATRAVESSA
E NÃO OLHA PRA TRÁS

LINDA
E SABE VIVER
VOCÊ ME FAZ FELIZ
ESTA CANÇÃO É SÓ PRA DIZER
E DIZ
VOCÊ É LINDA
MAIS QUE DEMAIS
VOCÉ É LINDA SIM
ONDA DO MAR DO AMOR
QUE BATEU EM MIM

VOCÊ É FORTE
DENTES E MÚSCULOS
PEITOS E LÁBIOS
VOCÊ É FORTE
LETRAS E MÚSICAS
TODAS AS MÚSICAS
QUE AINDA HEI DE OUVIR
NO ABAETÉ
AREIAS E ESTRELAS
NÃO SÃO MAIS BELAS
DO QUE VOCÊ
MULHER DAS ESTRELAS
MINA DE ESTRELAS
DIGA O QUE VOCÊ QUER

VOCÊ É LINDA
E SABE VIVER
VOCÊ ME FAZ FELIZ
ESTA CANÇÃO É SÓ PRA DIZER
E DIZ
VOCÊ É LINDA
MAIS QUE DEMAIS
VOCÉ É LINDA SIM
ONDA DO MAR DO AMOR
QUE BATEU EM MIM

GOSTO DE VER
VOCÊ NO SEU RITMO
DONA DO CARNAVAL
GOSTO DE TER
SENTIR SEU ESTILO
IR NO SEU ÍNTIMO
NUNCA ME FAÇA MAL

LINDA
MAIS QUE DEMAIS
VOCÉ É LINDA SIM
ONDA DO MAR DO AMOR
QUE BATEU EM MIM
VOCÊ É LINDA
E SABE VIVER
VOCÊ ME FAZ FELIZ
ESTA CANÇÃO É SÓ PRA DIZER
E DIZ

:: poster - Lotus Pound, Bruno Baumann

:...Silêncios...:

2005-06-28T23:55:00.000-07:00

Silêncios;
O que me dás…
Silêncios,
O que te dou…
Largas pausas no tempo;
Os olhos da memória,
Escultores de tua imagem,
Pedreiros de meus sonhos,
Míopes, desvanecem…
Porque pareces tão perto?!
Onde está tua figura?!...

Escondes-te em meu ser
Bem pertinho do coração,
Onde não te consigo ver,
Onde não te chego com a mão.

::: Braga, 02 Outubro 1994

::: Poster: The Silence of Light (James Coleman)

:::O POEMA DO AMOR:::

2005-05-17T14:54:00.000-07:00

Este é o poema do amor.
O poema que o poeta propositadamente escreveu
só para falar de amor,
de amor,
de amor,
de amor,
para repetir muitas vezes amor,
amor,
amor,
amor.
Para que um dia, quando o Cérebro Electrónico
contar as palavras que o poeta escreveu,
tantos que,
tantos se,
tantos lhe,
tantos tu,
tantos ela,
tantos eu,
conclua que a palavra que o poeta mais vezes escreveu
foi amor,
amor,
amor.
Este é o poema do amor.

:: Texto de António Gedeão
:: Poster - The Last Dance

:...O Amor em Visita (extracto)...:

2005-05-02T14:58:00.000-07:00

Então sento-me à tua mesa. Porque é de ti
que me vem o fogo.
Não há gesto ou verdade onde não dormissem
tua sombra e loucura,
não há vindima ou água
em que não estivesses pousando o silêncio criador.
Digo: olha, é o mar e a ilha dos mitos
originais.
Tu dás-me a tua mesa, descerras na vastidão da terra
a carne transcendente. E em ti
principiam o mar e o mundo.

Minha memória perde em sua espuma
o sinal e a vinha.
Plantas, bichos, águas cresceram como religião
sobre a vida - e eu nisso demorei
meu frágil instante. Porém,
teu silêncio de fogo e leite repõe a força
maternal, e tudo circula entre teu sopro
e teu amor. As coisas nascem de ti
como as luas nascem dos campos fecundos,
os instantes começam da tua oferenda
como as guitarras tiram seu início da música nocturna.

::texto - herberto heldér
::poster - paul brent (abstract guitar)

:..Sobre o poema (sempre, Herberto...)..:

2005-03-10T16:32:00.001-08:00

Um poema cresce inseguramente
na confusão da carne,
sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,
talvez como sangue
ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo.
Fora, a esplêndida violência
ou os bagos de uva de onde nascem
as raízes minúsculas do sol.
Fora, os corpos genuínos e inalteráveis
do nosso amor,
os rios, a grande paz exterior das coisas,
as folhas dormindo o silêncio,
as sementes à beira do vento,
— a hora teatral da posse.
E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.
Insustentável, único,
invade as órbitas, a face amorfa das paredes,
a miséria dos minutos,
a força sustida das coisas,
a redonda e livre harmonia do mundo.

— Embaixo o instrumento perplexo ignora
a espinha do mistério.

— E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

:..o poema e a flor..:

2005-03-09T16:10:00.000-08:00

Há cidades cor de pérola onde as mulheres
existem velozmente. Onde
às vezes param, e são morosas
por dentro. Há cidades absolutas,
trabalhadas interiormente pelo pensamento
das mulheres.
Lugares límpidos e depois nocturnos,
vistos ao alto como um fogo antigo,
ou como um fogo juvenil.
Vistos fixamente abaixados nas águas
celestes.
Há lugares de um esplendor virgem,
com mulheres puras cujas mãos
estremecem. Mulheres que imaginam
num supremo silêncio, elevando-se
sobre as pancadas da minha arte interior.

Há cidades esquecidas pelas semanas fora.
Emoções onde vivo sem orelhas
nem dedos. Onde consumo
uma amizade bárbara. Um amor levitante.
Zona que se refere aos meus dons desconhecidos.
Há fervorosas e leves cidades sob os arcos
pensadores. Para que algumas mulheres
sejam cândidas. Para que alguém
bata em mim no alto da noite e me diga
o terror de semanas desaparecidas.
Eu durmo no ar dessas cidades femininas
cujos espinhos e sangues me inspiram
o fundo da vida.
Nelas queimo o mês que me pertence,
a minha loucura, escada
sobre escada.

MuIheres que eu amo com um desespero fulminante,
a quem beijo os pés
supostos entre pensamento e movimento.
Cujo nome belo e sufocante digo com terror,
com alegria. Em que toco levemente a boca brutal.
Há mulheres que colocam cidades doces
e formidáveis no espaço, dentro
de ténues pérolas.
Que racham a luz de alto a baixo
e criam uma insondável ilusão.

Dentro de minha idade, desde
a treva, de crime em crime - espero
a felicidade de loucas delicadas
mulheres.
Uma cidade voltada para dentro
do génio, aberta como uma boca
em cima do som.
Com estrelas secas.
Parada.

Subo as mulheres aos degraus.
Seus pedregulhos perante Deus.
É a vida futura tocando o sangue
de um amargo delírio.
Olho de cima a beleza genial
de sua cabeça
ardente: - E as altas cidades desenvolvem-se
no meu pensamento quente.

(texto do Hérberto - há cidades cor de pérola onde as mulheres, V, 1979)

:..dessabedoria..: (texto do Hérberto)

2005-02-03T10:11:00.000-08:00

(?)
Não sei como dizer-te que a minha voz te procura
e a atenção começa a florir, quando sucede a noite
esplêndida e casta.

Não sei o que quer dizer, quando longamente teus pulsos
se enchem de um brilho precioso
e estremeces como um pensamento chegado. Quando,
iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado
pelo pressentir de um tempo distante,
e na terra crescida os homens entoam a vindima
_eu não sei como dizer-te que cem ideias,
dentro de mim te procuram.

Quando as folhas da melancolia arrefecem com astros
ao lado do espaço
e o coração é uma semente inventada
em seu ascético escuro e em turbilhão de um dia
tu arrebatas os caminhos da minha solidão
como se toda a minha cara ardesse pousada na noite.

_ E então não sei o que dizer
junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.

Quando as crianças acordam nas luas espantadas
que às vezes se despenham no meio do tempo
_ não sei como dizer-te que a pureza,
dentro de mim, te procura.
(?)

»»»A DANÇA DE TED«««

2004-12-16T15:46:00.000-08:00

Ted papa – notas,
Orelhas erguidas junto da telefonia;
Visitam os tímpanos, em alerta,
Os tambores de saltos nas botas,
As guitarras em histeria,
O baixo que aperta, aperta,
Os frágeis sons d’encontro ao muro;
Ted dança no escuro...
A razão esquecida,
Nos recantos do occipital;
Não cabem os dengosos monos,
Na pulsante pista cerebral.
O miúdo salta, trepida,
Os gestos partidos, sem adornos,
Pula, pula ao som do canal.
A rádio cansa, desfalece,
Ted encosta-se pelo chão;
O piano nasce, cresce e cresce;
Os sons comem o rapaz e o salão.

Viana do Castelo, Janeiro de 1998

:..REFLECTINDO SOBRE O INFERNO (B.Brecht)..:

2004-12-14T16:15:00.000-08:00

Reflectindo, ouço dizer, sobre o inferno
meu irmão Shelley achou ser ele um lugar
mais ou menos semelhante a Londres.
Eu que não vivo em Londres, mas em Los Angeles
acho, reflectindo sobre o inferno,
que ele deve assemelhar-se mais ainda a Los Angeles.
Também no inferno existem, não tenho dúvidas, esses jardins luxuriantes
com as flores grandes como árvores, que naturalmente fenecem
sem demora, se não são molhadas com água muito cara.
E mercados de frutas com verdadeiros montes de frutos, no entanto
sem cheiro nem sabor. E intermináveis filas de carros
mais leves que suas próprias sombras, mais rápidos
que pensamentos tolos, automóveis reluzentes, nos quais
gente rosada, vindo de lugar nenhum, vai a nenhum lugar.
E casas construídas para pessoas felizes, portanto vazias
mesmo quando habitadas.
Também as casas do inferno não são todas feias
mas a preocupação de serem lançados na rua
consome os moradores das mansões não menos que
os moradores dos barracos

Conversas com o Chano # I. No balcão do Toubuzabere

2004-11-12T15:47:00.000-08:00

Uma cervejinha, chano?...
“Sim, uma cervejinha qu’oje vou às ratas, miau!...”
Vais onde?!
“Ás ratas, meu senhorio. Todo o eu é feito de ratas;
Tenho de as perseguir, na noite, no dia,
No palácio, no esgoto, miau...
Sou felino, vulgo gato
Mas, pelo hobbie, papa – ratas.”
Comes as ratas chano?!
Sem piedade?! Por fome? Por vício?!
Não lhes tens amor?!
“Meu senhorio, miau, amá-las? – amo-as;
Quando as circundo, afago-as... mas eriçam-se-me as unhas;
Quando as beijo, aguçam-se-me os incisivos
E, meu amor é fatal, para todas as ratinhas...”
Então és um assassino chano!
“Miau! Não, miau! É inevitável a morte, meu senhorio;
A vida é efémera e, isso do amor, estupefaciente com residual tóxico.
Dou o melhor de mim, para a proteger, guardá-la do mau,
Vê-la feliz e satisfeita, miau. Não as mato;
Elas morrem em mim!”
És um cemitério!...
“Miau, em vida... Serei um jardim quando morrer...
Mais uma bijequinha, meu senhorio?...”

Ponte Lima, 13.09.1998

:: poster – cat named Sam (A.Warhol)

cão negro no espaço

2004-11-09T15:14:00.000-08:00

cosmos de neve branca

::: poster de Joseph Koudelka (hound)

:.ao Sr. Gomes da Silva - Queixa das almas jovens censuradas (da Natália).:

2004-10-19T15:14:00.000-07:00

Dão-nos um lírio e um canivete
E uma alma para ir à escola
E um letreiro que promete
Raízes, hastes e corola.

Dão-nos um mapa imaginário
Que tem a forma duma cidade
Mais um relógio e um calendário
Onde não vem a nossa idade.

Dão-nos a honra de manequim
Para dar corda à nossa ausência.
Dão-nos o prémio de ser assim
Sem pecado e sem inocência.

Dão-nos um barco e um chapéu
Para tirarmos o retrato.
Dão-nos bilhetes para o céu
Levado à cena num teatro.

Penteiam-nos os crânios ermos
Com as cabeleiras dos avós
Para jamais nos parecermos
Connosco quando estamos sós.

Dão-nos um bolo que é a história
Da nossa história sem enredo
E não nos soa na memória
Outra palavra para o medo.

Temos fantasmas tão educados
Que adormecemos no seu ombro
Sonos vazios, despovoados
De personagens do assombro.

Dão-nos a capa do evangelho
E um pacote de tabaco.
Dão-nos um pente e um espelho
Para pentearmos um macaco.

Dão-nos um cravo preso à cabeça
E uma cabeça presa à cintura
Para que o corpo não pareça
A forma da alma que o procura.

Dão-nos um esquife feito de ferro
Com embutidos de diamante
Para organizar já o enterro
Do nosso corpo mais adiante.

Dão-nos um nome e um jornal,
Um avião e um violino.
Mas não nos dão o animal
Que espeta os cornos no destino.

Dão-nos marujos de papelão
Com carimbo no passaporte.
Por isso a nossa dimensão
Não é a vida. Nem é a morte.

::Poster - The Feel Of Freedom by Luke Frazier

:...PRESERVAÇÃO (M.Torga, 1960)...:

2004-10-18T16:22:00.000-07:00

Chama-se liberdade o bem que sentes,
Águia que pairas sobre as serranias;

Chamam-se tiranias
Os acenos que o mundo
Cá de baixo te faz;
Não desças do teu céu de solidão,
Pomba da verdadeira paz,
Imagem de nenhuma servidão!

...um Mistério que te assola a 12 anos...

2004-10-18T16:00:00.000-07:00

e o Mistério está pronto a desvendar-se… dia 25 no PEB (Braga), dia 29 no TSB (Porto).

»»» Leonard Cohen revisitado «««

2004-09-23T16:36:00.000-07:00

um amplo salão vazio, odor a bafio, obscuridade e uma voz em penumbra… a de Raymond Raposa, que lidera um curioso grupo de São Diego – Castanets…
um avant country psicadélico, inovador, os instrumentos rangem em harmonia naquele extenso salão e assustam-se reciprocamente, sem grito. Correm, escondem-se e, em silêncio, voltam a espreitar-se, deslizam em desconfiança decrescente, e tocam-se… e numa imensa mansidão, desprende-se um assombroso Cohen, voa uma voz angélica de Bridgit DeCook até ao divino…

Castanets – Cathedral
2004, Asthmatic Kitty Records

...ao Sr. Bagão Félix (Trabalhar, trabalhar)...

2004-09-15T16:04:00.000-07:00

.
.
...Dlão!... Dlão!...Dlão!...
Seis horas – bate o sino na cidade.
Saltam homens, mulheres e crianças,
Do leito consolação.
Os únicos pensamentos; não chegar tarde,
À fábrica, ao barracão onde trabalham...
Oh trabalhar, trabalhar,
Já não há esperanças,
Já não há solução,
De ver terminar
O tormento da civilização!

Correm homens atarefados,
Tropeçam mulheres em crianças e máquinas.
Correm homens preocupados,
Por entre massas injectadas,
No delírio da evasão.
Correm máquinas por cima de máquinas;
Oh, pobres diabos sem razão;
A vida para eles é trabalhar, trabalhar,
Em estrondo e confusão.

Correm, aceleram máquinas por cima de máquinas,
Para não deixarem fugir o dia
E caoticamente, chocam máquinas noutras máquinas,
Mutilando-se, semi – destruídas...
Mas as máquinas continuam a correr,
Senão acabam suas vidas,
E sem jamais pararem,
Aceleram, voam, chocam até se acabarem,
Pois como estão programadas suas mentes;
A vida delas é trabalhar, trabalhar...
PTL, Nov.1990

:: Coleman, working on chores

...songs for someone...

2004-09-14T17:02:00.000-07:00

SE OS BEIJOS FOSSEM GÔNDOLAS

2004-09-14T16:19:00.000-07:00

se os beijos fossem gôndolas,
em girândolas de carinhos
e o amor, tômbolas da sorte
de te conhecer,
e entre meu e teu coração,
o macio pêndulo de mágicas horas…
p.l., 24.07.04

...do mar bordeau ao mar abissal...

2004-09-14T16:13:00.000-07:00

em Março de 2003, surgiu no espaço o meu e-diário do Diário Digital, o Antoniologias, um weblog num mar bordeau, onde teu sangue e a poesia se confundiram durante meses… aqui, agora, na negritude da cicatriz sanguínea, prossegues a Antoniologia Poética… ao já velhinho DD (Diário Digital) o teu obrigado pelo espaço concedido durante todo este tempo…